EL MEJOR DE LOS HEREDEROS

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El Barça de Tito no es el de Guardiola, y eso es algo que se sabía de antemano, para bien o para mal. Del mismo modo que Pep y Tito no son la misma persona, sus decisiones como entrenador tampoco. Tal vez huelgue decirlo, aunque tal vez no: Pep no es Tito, y Tito no es Pep. Sin embargo, el caldo con el que se cuece este Barça es el mismo, y lo que difiere a uno de otro son, al final, las especias con las que lo sazonan. Pep era más sofisticado; a Tito le gusta el picante. Pero todo eso lo sabemos ahora, tras cuatro meses de competición, 55 puntos (de 57) después.

El adiós de Pep Guardiola dejó tras de si una reguero de dudas, de preguntas cuyas respuestas eran tan necesarias como temidas y que se podían extractar en un ‘y ahora, ¿qué?’. Respuestas que sólo el tiempo se encargaría de revelar. Sin embargo, el barcelonismo es un niño consentido que no admite noes ni esperas y prefiere una verdad dolorosa, una muerte rápida, a las medias tintas. Las respuestas deberían llegar rápido, o la pataleta sería de las que hacen perder los nervios. Y no es de extrañar. Tras la marcha Pep se instaló en el respetable blaugrana esa sensación amarga, una desazón mezcla de incertidumbre y mal augurio. Nacieron lógicas sospechas de que algo iba a cambiar, irremediablemente, hacia peor. Y las razones no eran precisamente una bicoca: se había ido el hombre que hizo de ese ‘clam’ una realidad más allá de los condescendientes cánticos. El hombre que regaló a mayores y niños la experiencia de participar en un hito irrepetible que, en su punto más álgido, trascendió del mero deporte para adoptar formas épicas, así como un pueblo comparte la satisfacción de resurgir de la miseria para ganar luego la gran batalla y asentar años de bonanza. Entraba dentro de la lógica del guión, pues, el socavón moral como efecto provocado por la marcha de Pep, y al convertirse en real dejó en ascuas a todo un barcelonismo que se sentía, de súbito, desenraizado. “Se ha ido el tipo que nos ha hecho ganar 16 títulos en apenas 5 años, el de los récords, ¿y ahora qué?”. Era de recibo pensar que, dada la velocidad de rumbo alcanzada durante los últimos años con el estimado ‘capitán’ al timón de este barco, ahora tocaba ir al pairo, fuera quien fuera el encargado de tomar el relevo.

Tras el frenesí mediático y el baile de candidatos que puso en el banquillo ahora a Bielsa ahora a Löwe, se reveló finalmente el nombre del que sustituiría a Guardiola, el suicida que trataría de darle continuidad –máxime en este caso– a este proyecto transversal, de largo recorrido (del siglo pasado, cabe recordar), que es este Barça amante del balón. Ese hombre temerario sería Tito Vilanova, el segundo de Pep, el fiel escudero, el tipo de gesto taciturno que solía susurrar al oído del ‘filósofo’, el que tuvo un ángulo de visión privilegiado del dedo arremetedor de Mou: aquél. Y entonces se hizo el silencio. “¿Tito? Ostras, no había pensado en él”. El barcelonismo, algo confuso, se retiró a meditar en el fallo, que ni gustaba ni dejaba de gustar. Sin embargo, no tardó en cuajar la idea. Era el cambio natural, la opción más orgánica de las posibles. Al fin y al cabo, quién mejor que la mano derecha del ‘capitán’ para recoger, leer e interpretar su cuaderno de bitácora, elaborado tras cinco años de surcar con éxito los más enfurecidos mares y del que, además, él ha sido segundo de a bordo. La mejor evidencia: 11 y 18 puntos que ponen tierra de por medio respecto al segundo y al tercer clasificado.

Me sobra un acceso a Champions, ¿quién se viene?

Hubo un tiempo en que los puestos de Champions eran plazas reservadas para los peces gordos. Claro que había que peleárlas de todos modos a lo largo de la temporada, pero no dejaba de ser un objetivo asequible -sobre todo para los que siempre ganaban y ganan-. Podría decirse que la configuración del pódium es una de esas predicciones de fácil acierto, y más bien queda definido a priori: Real Madrid, Barcelona y Valencia (hablo de un pasado cercano, en el que hay también excepciones). De hecho, la cosa no ha cambiado mucho. Sin embargo, la cuarta plaza siempre ofrece la emocionante posibilidad de que salte la sorpresa y sea un equipo 'menor' el que irrumpa en Europa. Máxime esta temporada, en la que los habituales 'segundones' se muestran erráticos y habitan la parte media de la tabla.

La cuarta plaza es aquella que te da la oportunidad, a previa eliminatoria, de competir en el mejor torneo de futbol del mundo. Es el acceso hacia el ACCESO. Son un puñado de equipos los que toman tierra en esa posición -algunos fugazmente, otros hasta se encariñan- a lo largo de la competición liguera. Deben ser pocos los equipos de primera división que no hayan pisado nunca esa primera fila en algún momento de su historia -sólo hay que ver las rocambolescas formas que toma la clasificación durante las primeras jornadas de liga-. Aún así, hubo un tiempo en el que esa plaza pareció ser propiedad del relegado Villareal -aunque también del Sevilla, el Atlético, incluso equipos más pequeños como el Málaga, el Betis, el Athletic o el Alavés, aterrizaron alguna vez en esa posición-. Lo de este año ya es otra historia. Por lo pronto, el Atlético parece haberse afianzado en plaza directa después de unos años navegando al pairo, suplantando en ese lugar de la tabla al Valencia y al Sevilla, que siguen sin enlazar victorias -en claro y progresivo declive desde un par de temporadas atrás- y luchan por sacar la cabeza de la media tabla. Y cierto que aún es pronto para postular serios candidatos -entre el cuarto y el doceavo hay cuatro puntos de diferencia-, pero, traspasado un tercio del calendario, equipos como el Betis -que pisa fuerte-, el Getafe o el Valladolid se han cargado de confianza y buenas sensaciones a base de sumar partidos (los béticos y los pucelanos se enfrentan con sendas bestias este fin de semana; tal vez sirva de pista). ¿Quién será el invitado este año?

LA RAZA DE LOS DERBIS

El Real Madrid rinde bajo presión. Cuando llegan los momentos decisivos, cuando se abre el telón de las grandes noches de futbol, los merengues focalizan, levantan las orejas, van en serio. En el reverso, llega el Betis, el partido 'trámite', y se relaja. Tal vez se deba a que el Real Madrid es un equipo de esos que gustan de reafirmarse en su pundonor, de los que sabe distinguir cuando es la honra lo que está en juego y cuando, simplemente, hay que jugar para sumar puntos. La prueba está en que los puntos que se ha dejado por el camino han sido contra equipos menores, mientras que los partidos más conflictivos, en los que hubiera sido razonable perder algún punto, ha salido indemne (o casi). ¿Por qué ocurre eso? ¿Subestiman a sus rivales? La impresión es que este equipo se previene más o menos en la medida que el rival representa una mayor o menor amenaza para sus intereses más directos, pero aún más si lo son para su orgullo -hay que recordar que el Real Madrid gana sistemáticamente al Atlético, al margen de su posición en la tabla, y es que en los 'derbis' se libran batallas que trascienden de la cosecha ordinaria de puntos-. Hay partidos que son deudores de la historia y en los que está en juego el prestigio. Ahí hay que dar la cara.

Los grandes derbis se cuecen antes del pitido inicial, en los periódicos, en las ruedas de prensa, en las sesiones de entrenamiento y los vestuarios. Están señalados en rojo en el calendario, y eso significa que, sea cual sea el estado de salud con el que el equipo llegue a ese día, hay que dejarse la piel. Cuando se acerca la fecha de 'el partido', no cabe otra cosa en la que pensar, y entorno a ese acontecimiento se genera una expectación de la que los futbolistas no son ajenos. Y cuando empieza 'el partido', empieza 'el partido'. Reluce en la intensidad, en el ritmo, en la presión, en la concentración. Hoy era uno de esos partidos y el Real Madrid ha salido a morder. Si bien el rival ha resultado ser un cordero con piel de lobo -un inocuo Atlético de Madrid que no ha estado a la altura de la expectativa, muy por debajo del nivel que venía exhibiendo hasta ahora-, el Real Madrid ha salido con otra actitud, con esa bravura suya que tanto temor infunde a sus rivales. Cabe pensar que si esta fuera la constante, el Real Madrid sería un serio rival del Barça para esta Liga. Pero no.

A TODO CERDO LE LLEGA SU SAN MARTÍN

Polémicas formales a parte: no es que crea que Mourinho sea un cerdo, pero el dicho es el que es. Si en vez de un cerdo hubiera sido otro el animal -un poni, que es el tipo de animal que uno no podría matar ni en un día santo-, no hubiera tenido problemas en usar el mismo dicho de epígrafe. 'A todo poni le llega su San Martín'. ¿Mejor?

Pues no le cojáis mucho cariño, al poni digo, porque ayer parte del Bernabéu reclamó su degüello. La noche fue convulsa ayer en el feudo madridista, una noche en la que el futbol no fue el protagonista -algo, que por cierto, viene siendo habitual-. Había transcurrido un cuarto de hora cuando el Fondo Sur del Bernabéu empezó a corear el nombre de Mourinho, en una leal muestra apoyo a pesar de los resultados ligueros. Hasta ahí bien. La afición defendiendo incondicionalmente a su míster: esa era la tónica. Pero, algo ocurrió. Sorprendentemente, hubo réplica a ese apoyo, y por primera vez hubo pitidos en contra de los partidarios de Mou -es decir, en contra de Mou-. El partido se trasladó a la grada, que se vio dividida entre los leales al portugués y los que ya arrugan la nariz cuando escuchan su nombre. El pique entre ambos sectores de la grada se repitió un par de veces más a lo largo del partido. Mientras tanto, en el césped todo transcurría según lo previsto -aunque con esa prevención inicial con la que el Madrid ya afronta estos partidos-, y los goles iban llegando. Pero, ¿cómo se le tomó Mourinho? ¿Se dio por aludido? Pues sí, y por eso mismo se echó unas risas con su 'miniyo' Karanka y el sardónico Rui Faria (vaya tres fenómenos). Porque para el portugués es como ver a sus retoños pelearse para ver a quién quiere más a su papá. Y eso es entrañable, y por eso lo comparte con tito Karanka y tito Faria como diciendo: 'qué ricura de afición'.

El madridismo se está conteniendo como nunca antes lo había hecho. Es probable que, con Mourinho, la parroquia blanca se haya cargado de paciencia más de la cuenta. Porque el carisma del portugués es muy poderoso, porque ante la hegemonía culer el madridismo necesita a un capitán que no se arrugue, que no tenga pelos en la lengua, que sea incluso soberbio, lenguaraz, un poco cabrón. Es una cuestión de moral. ¿Os imagináis a Pellegrini, ahora, en el banquillo del Madrid? ¿Cuán humillante sería? ¿Cuánto hubiera tardado el madridismo en darle la patada?

Todo tiene un límite. Mourinho no cae bien. Es decir, sí que cae bien, pero no del modo en el que las personas caen bien. Cae bien cuando gana partidos. Y también cae bien cuando, en los momentos flojos, comparece en las ruedas prensa y da su espectáculo y ofrece titulares y es fuente de tertulias, porque se convierte en el perfecto placebo contra la derrota, contra el complejo de inferioridad impuesto por el Barça. Sin embargo, ese placebo sólo funciona si, además, va acompañado de victorias. Y 11 puntos, amigos, son muchos. Son tantos que ya no cae bien, que sus diatribas mediáticas ya no tienen ese efecto balsámico -al contrario, cabrean-, y que el madridismo toma conciencia de su enfermedad.

A todo poni le llega su San Martín. Y más si el poni es un cerdo.

LA TARA QUE NOS DA VIDA

Se diría que ésta puede ser para el Barça la temporada perfecta. Por lo pronto, ha firmado el mejor arranque de campaña de la historia de La Liga poniendo, además, tierra de por medio (11 puntos) respecto al Real Madrid, que aunque parece no postularse como rival directo esta temporada –el Atlético sigue su estela, a 3 puntos–, huelga decir lo que esa distancia representa para la experiencia común de ambos clubs y aficiones. 11 puntos, ahí es nada. Además, el conjunto de Tito se ha asegurado la primera plaza de la liguilla de la Liga de Campeones, su andadura por el torneo del K.O transcurre, por el momento, plácidamente, y por si fuera poco las principales piezas del engranaje barcelonista funcionan este año como un tiro –Xavi, incuestionable; Iniesta, finísimo; Messi, infinito–. Todo son buenas sensaciones. Se diría que el vestido confeccionado este año no tiene ni un rasguño, ni un pequeño lamparón, y que en este baile de gala el Barça va a salir triunfante. 

Sin embargo, no es así. La parroquia culer no es de las que se queda satisfecha con un excelente, siempre aspira a matrícula, y eso es algo a lo que uno ya se tiene que ir acostumbrando. Porque el Barça es un niño consentido –de los que dan ganas de collejear– criado en la mejor de las casas, un pequeño burgués que no conoce mundos míseros y que no admite un mundo en el que quepan los descuidos. Por eso el hincha barcelonista trata siempre de buscar una tara, un motivo por el que preocuparse –como encontrando placer en la incertidumbre, envidiosos de los que viven al filo del abismo–. Porque, a pesar de rozar la perfección, de permanecer en una suerte de limbo, de estado permanente de placidez e imperturbabilidad, este aficionado necesita la queja y la lamentación como el hambre, la necesita del mismo modo que necesita el aire para estar vivo. Se diría que la perfección amodorra el espíritu, que la experiencia de un estado invariable convierte algo a priori divertido en algo terriblemente aburrido. Como en la vida misma. Es por eso que los triunfos, el reconocimiento mundial, los goles a mansalva no llegan a satisfacer por completo al aficionado de este club, deudor del ‘mecagüen’, de las belicosas tertulias de bar y de las cruzadas ad infinitum. Porque el futbolero es, per se, un ser lleno de odio, y el futbol es la letrina. Siempre hay alguien sobre el que echar la pota, porque si no lo hubiera nada de esto tendría sentido –las cavernas mediáticas bien que lo saben y no sólo le sacan partido si no que contribuyen a perpetuar ese tipo de comportamientos–. ¿Pero cuál es esta vez? ¿Dónde apunta el martillo pilón ahora que el equipo vive el mejor arranque liguero de su historia? Pues en Alexis Sánchez.

Al chileno se le fichó por sus aptitudes ofensivas –por su desborde, su velocidad y su gol–, y el hecho de que no esté rindiendo en esos términos está empezando a inquietar al Camp Nou. Hay un murmullo, aquel de siempre. Y lo sabe, y cuando recibe el balón no se atreve a encarar al contrario y la suelta rápido y se limita a cumplir consignas de juego colectivo, si bien no es suficiente para ser un extremo puro. Parece estar atenazado, es cierto, y es que la presión que ejerce la grada sobre el jugador es de aúpa si tenemos en cuenta que ésta es inversamente proporcional al nivel de juego desplegado por el equipo. Esto es; un Barça impecable es un Barça que no se puede permitir el mínimo fallo. Hace lustros –desde Cruyff– que la relevancia de los defectos que pueda tener el Barça se bareman en base a sus virtudes. Como sus virtudes son muchas y muy buenas, los pocos defectos que pueda tener y que en un contexto ‘normal’ serían irrelevantes, aquí brillan y se convierten en problema capital. Pero a Alexis sólo le falta un gol para pasarle el muerto a otro. Y siempre hay otro.